Forkert vejr specialkommission 'Sentient Manifestation' med koncept, kunstnerisk ledelse & fotografi af Predrag Pajdic og tekst af J. L. Nash. Denne hjemsøgte historie blev optaget på Portos gamle kirkegård lige ved siden af Wrong Weather-butik. Alt tøj fra SS12 WW udvalg: Armando Cabral, Stephan Schneider, Dries Van Noten, Wrong Weather, Common Projects, YMC, One-T-Shirt, L.G.R. og March Lab.
* * *
Da han kom gennem den gamle kirkegård, tog han sig tid til at holde en pause for at se på forskellige navne og datoer, røre ved blomster og stenformationer, indtil han så en bygning forude, for enden af sporet. Ikke at han nogensinde ville huske det, men hans hjerteslag blev hurtigere og fodtrin blev lettere, indtil han passerede ind i det lyse rum. Et højt til loftet med udestue-lignende vinduer hældte lys over hans skuldre, og han lagde sig ned på gulvet for at bade i solens energi og genopladede sig selv blandt de dødes skygger.
Det kan have været et par minutter, det kunne have været en time, men tiden forsvandt omkring denne portal, og da han åbnede øjnene, stod en afspejling af ham selv tæt på ham og så på ham. Da han troede, at han var i en drøm, rystede han sig selv, men da han så sig omkring, kunne han ikke længere se den døråbning, hvorigennem han var kommet ind, og vendte sig om til sig selv og prøvede at tale.
At sige, at jeg fik at vide af en gammel sigøjner, sent en nat, da lampelyset flimrede i øjnene på børn for længe fra deres senge, at jeg skulle forvente dig, ville være en løgn designet til at tage afstand fra den mangel på overraskelse, der tjener op. på dette tidspunkt af anerkendelse. Men hvordan kunne jeg ikke kende dig? Der er en del af mig, der er utilpas og bange for, at du vil fange mit blik og kende mig, men det gør du allerede. Det er pointen. Du kender hele mig, og selvom jeg er ivrig efter at se den skønhed, jeg tror på, holder du også på den grimhed, jeg synes, jeg gemmer. Kastede jeg mønter, tegnede mandalaer; forsøge at kalde de udøde frem eller fremtrylle din tavse viden? Da jeg trådte inden for disse vægge, overskygget af deres storslåede historie, skabte jeg en opdeling af karakter af en eller anden ondsindet magi? Fuglene er stille, og vinden er faldet. Selv solens stråler strømmer ind gennem vinduerne som i scene, og du er her hos mig, en kinæstetisk påmindelse om, at der måske er noget mere, og hvis ja, forventer du, at jeg skal pleje dig, fodre dig? Er du løftet om noget mere eller blot en reflekterende rus, en positiv hallucination af, hvem jeg synes, jeg burde være?
Det mærkelige ved sansning er, at det legemliggør ens iboende potentiale for opnåelse af oplysning, og indtil man står over for et sådant væsen eller en sådan forståelse, er ethvert begreb om perfektion eller renhed eller endda skønhed skæmmet af kødets og dette livs betingelser - stat. Han troede, at han så englevinger fra skuldrene af dette ekko af hans egen lighed, og han var klar over, at fjerkanterne så ud til at være syge.
Efterhånden som jeg bliver mere bevidst om, at dit åndedræt er mit åndedræt, vil jeg omfavne dig, holde dig; spise dig for at bringe dig tilbage til den del af mig, jeg normalt ikke kan forestille mig. Måske er det synd at være en sjæleæder, en fuldbyrdelse unaturlig, men her er du; større end livet, mit bevis på alt det andet, blev til kød og alligevel, hvor skulle jeg begynde? En kærlighedshandling. Det, der kræves, er en kærlighedshandling. Stadig ingen lyd fra fuglene, og himlen er den samme, som da jeg kom ind her. Er jeg i en blid, stille skærsild? Og hvis det er, hvornår døde jeg? Hvorfor ved jeg ikke, om jeg er her eller der, og hvorfor lyder min stemme ikke over mit hjerteslag? Jeg har brug for, at du fortæller mig, tal med mig, afslører for mig, alt andet end ingen ord passerer mine læber, og tusinde spørgsmål falder væk, da jeg ser den mest perfekte del af mig eksistere helt adskilt, men stadig med en usynlig, navleforbindelse, jeg føl det. Jeg føler med dig.
Hvis du står over for din sjæl i en eller anden mærkelig tidsportal, så vær sikker på, at du som forberedelse har tusinde spørgsmål at stille; sørg for at have øvet dem, indtil de er stiltiende, for det er mere sandsynligt, at i det øjeblik, perfektion og skønhed – den sandeste af perfektioner og skønhed, det vil sige din egen, er udstillet, vil du blive overvældet af kærlighed. Alt levende eller dødt vil lugte som den sødeste frangipanis, de blideste roser eller kanten af en honningbistad, og du vil glemme dine spørgsmål.
I begyndelsen af denne erkendelse af din fuldstændige perfektion, din almagt, din magt. Jeg higer efter dig, jeg er tom uden dig, og vi mangler endnu at tale. Dig med dine forkullede vinger og mig med mit liv, der endnu ikke er levet. Jeg elsker dig, min sjæl, mit hjerteslag. Jeg elsker dig.
Lugten af hans egen skønhed er uden tvivl den ene ting, der overvældede hans sanser, og hans hjerteslag tog fart, da hans sjæls vinger omsluttede ham, efterhånden som hans mods hjerteslag blev stærkere, og teksturen af alt det potentiale, han bar, strøg. hans kød, indtil der ikke længere var en forskel i sansning mellem dem to.
* * *
En eksklusiv redaktion/historie bestilt af Wrong Weather.
Med Edir & Hugo Rodrigues fra Elite Lissabon
Assisteret af Christina Miguel & Darius Meibodi
Koncept, kunstnerisk ledelse og fotografering: © Predrag Pajdic, 2012
Tekst: © J. L. Nash, 2012
