Tempo incorrecto comisión especial 'Sentient Manifestation' con concepto, dirección artística e fotografía de Predrag Pajdic e texto de J. L. Nash. Esta historia embruxada rodouse no cemiterio vello de Porto xusto ao lado da tenda Wrong Weather. Toda a roupa da selección SS12 WW: Armando Cabral, Stephan Schneider, Dries Van Noten, Wrong Weather, Common Projects, YMC, One-T-Shirt, L.G.R. e March Lab.
* * *
Mentres atravesaba o cemiterio vello, dedicouse a mirar diferentes nomes e datas, tocou flores e formacións de pedra ata que viu un edificio por diante, ao final da pista. Non é que se lembrara nunca, pero o seu latido cardíaco acelerouse e os pasos fóronse máis leves ata que pasou ao espazo cheo de luz. Un teito alto con fiestras a modo de conservatorio derramaba luz sobre os seus ombreiros e deitábase no chan para bañarse na enerxía do sol, recargando-se entre as sombras dos mortos.
Poderon pasar un par de minutos, podería pasar unha hora pero o tempo desapareceu arredor deste portal e cando abriu os ollos, un reflexo de si mesmo quedou preto del, mirándoo. Pensando que estaba nun soño, estremeceuse pero ao mirar ao seu redor xa non podía ver a porta pola que entrara e volveuse para si e intentou falar.
Dicir que un vello xitano me dixo, unha noite tarde na que a luz da lámpada parpadeaba nos ollos dos nenos demasiado lonxe das súas camas, que debería esperarte, sería unha mentira destinada a afastarme da falta de sorpresa que serve. neste punto de recoñecemento. Pero, como podería non coñecerte? Hai unha parte de min incómoda e con medo de que captes a miña mirada e me coñezas, pero xa o fas. Ese é o punto. Coñécesme todo e aínda que teño ganas de ver a beleza na que creo, tamén gardas a fealdade que creo que oculto. Botei moedas, debuxei mandalas? tentar chamar aos mortos-vivos ou conxurar o seu silencio saber? Cando entrei entre estes muros, empequeñecido pola súa magnífica historia, por algunha nefasta maxia creei unha partición de carácter? Os paxaros están quietos e o vento baixou. Mesmo os raios do sol entran polas fiestras coma se fose un escenario e ti estás aquí comigo, un recordatorio cinestésico de que quizais hai algo máis e, se é así, esperas que te alimente, che alimente? Vostede é a promesa de algo máis ou simplemente unha intoxicación reflexiva, unha alucinación positiva de quen creo que debería ser?
O estraño da sensibilidade é que encarna o propio potencial intrínseco para a consecución da iluminación e ata que un se enfronta a tal ser ou entendemento, calquera concepto de perfección ou pureza ou mesmo de beleza está viciado polas condicións da carne e desta vida. estado. Pareceu ver ás de anxo dos ombreiros deste eco da súa propia semellanza e era consciente de que os bordos das plumas parecían chamuscados.
A medida que tomo máis conciencia de que o teu alento é o meu alento, quero abrazarte, aguantarte; cómete para devolverte á parte de min que normalmente non podo prever. Quizais sexa un pecado ser devorador de almas, unha consumación antinatural pero aquí estás; máis grande que a vida, a miña proba de todo o outro, feito carne e de todos os xeitos, por onde comezaría? Un acto de amor. O que se require é un acto de amor. Aínda non hai son dos paxaros e o ceo é o mesmo que cando entrei neste lugar. Estou nalgún purgatorio suave e silencioso? E se é así, cando morrín? Por que non sei se estou aquí ou alí e por que a miña voz non soa sobre o meu latido do corazón? Necesito que me digas, que me fales, que me reveles, calquera cousa menos palabras pasa dos meus beizos e caen mil preguntas mentres vexo que a parte máis perfecta de min existe bastante separada pero aínda cunha conexión invisible e umbilical, eu sentilo. Síntote.
Se estás enfrontado coa túa alma nalgún portal de tempo estraño asegúrate de que na preparación tes mil preguntas que facer; asegúrate de telos ensaiados ata que sexan tácitos porque o máis probable é que no momento en que a perfección e a beleza, a máis verdadeira das perfeccións e a beleza, é dicir, a túa, estean expostas, estarás abrumado de amor. Todo o que sexa vivo ou morto cheirará como os franxipanis máis doces, as rosas máis suaves ou o bordo dunha colmea de abellas e esquecerás as túas preguntas.
No amencer desta realización da túa absoluta perfección, da túa omnipotencia, do teu poder. Quérote, estou baleiro sen ti e aínda estamos por falar. Ti coas túas ás carbonizadas e eu coa miña vida aínda non vivida. Quérote, miña alma, o meu latexo. Quérote.
O cheiro da súa propia beleza é sen dúbida o único que abrumou os seus sentidos e o seu latido do corazón colleu impulso mentres as ás da súa alma o envolvían, mentres o latexo do corazón da súa valentía facíase máis forte e a textura de todo o potencial que levaba, acariñaba. a súa carne ata que xa non houbo unha distinción na sensación entre os dous.
* * *
Unha editorial/historia exclusiva encargada por Wrong Weather.
Con Edir e Hugo Rodrigues de Elite Lisbon
Asistencia de Christina Miguel e Darius Meibodi
Concepto, dirección artística e fotografía: © Predrag Pajdic, 2012
Texto: © J. L. Nash, 2012
