De ZACH BARON
Fotografio De THOMAS WHITESIDE
Por sia kovrilorakonto de GQ Style, la ĉiam polemika Conor McGregor liberigas pri ĉio: Donald Trump, 27,000 USD butikumado, Money Mayweather, kaj lia sovaĝa vojo por iĝi la don de la oklatero. Averto: la lango de McGregor estas same danĝera kiel lia maldekstra pugno.
Hieraŭ, Conor McGregor elspezis 27 000 USD ĉe butiko Dolce & Gabbana en Los-Anĝeleso, kaj tiam li faris tion, kion li kutime faras post kiam li elspezas 27 000 USD ie: Li iris por kafo, por doni al la vendejo tempon por paki ĉiujn aĵojn, kiujn li ĵus aĉetis. "Tio estas ofta okazo por mi nuntempe," li diras. Liaj prizorgantoj kaj liaj amikoj alkutimiĝis al la atendado. Elspezi tiom da mono, ili lernis, postulas paciencon.
Do ĉiukaze, li atendas, kaj tiam li ricevas vokon de la vendejo, kaj poste alian vokon, ĉar la superfortita venda personaro daŭre trovas aĵojn en la amaso, kiujn ili forgesis aldoni al la fakturo—paron da ŝuoj, poŝkvadraton— kaj nun ili daŭre ŝatine revokas por demandi ĉu ili povas kuri la karton de Conor denove. Nun, mi ankoraŭ ne bonege konas Conor McGregor—ni ĵus renkontis, kiam li rakontas al mi ĉi tiun historion—sed mia konsilo al la luksvaroj de Ameriko kaj Eŭropo estus: Ne faru ĉi tion. La elektita metodo de McGregor de komunikado ne implikas la akran internacian tonon de seniluziigita privilegio. Li ne petos paroli kun administranto. "Mi rompas enorbitajn ostojn," li diras, provante klarigi al mi, pri kio li parolas, ruliĝante la vorton "orbital" en sian buŝon kiel aparte pikan lozanĝon. Kvazaŭ ĝi estas la sekva distrikto de Crumlin, la malbela irlanda antaŭurbo en kiu li kreskis. "Mi faligas $27,000. Estas proksimume mia oka fojo en la lasta semajno. Kaj vi ne povas enmeti, kiel poŝkvadraton? Ĉu vi estas serioza?!" Li serĉas nenion senpage, li diras. Nur mezuro de respekto.
Conor McGregor eble estas riĉa nun, sed li ankoraŭ batalas por vivteni. Pli ol bataloj, fakte; li portas sian ligon, la UFC, sur sia dorso en la maniero kiel Ronda Rousey kutimis fari, antaŭ ol ŝi estis batita senkonscie por la unua fojo kaj prenis jaron por renormaliĝi post ĝi. En ŝia foresto - demando de monatoj, vere - McGregor iĝis ĉefa sensacio, kaj la UFC vendiĝis por 4.2 miliardoj USD. Kiom da tiu valoro estas atribuebla al li estas demando, kiun li faras al si la tutan tempon. Liaj malabundaj dek UFC-atakoj dum kvar jaroj (naŭ venkoj, la plej multaj el ili per mirinde preciza knokaŭto, kaj unu perdo, al ulo, kiun li venkis en sia plej venonta batalo) vekis centojn da miloj, se ne milionojn, da homoj al la sovaĝulo. allogo de miksita luktosporto. Iam li eble permesos al si akiri karesan novriĉan lakaĵon kaj iri al Aspen aŭ Davos, sed ĝuste nun lia civila vivo, kiel li priskribas ĝin, trinkas multe da tekilo, portas belajn mustardflavajn rulkolokojn de Gucci kaj aĉetas kun la mono. li estas gajnita de iĝado de danĝeraj viroj senkonsciaj knaboj.
Li neniam estas sola kaj malofte ripozas. Li elektas esti ĉirkaŭita—de la asistanto de sia agento, du sekureculoj, kameraisto, lia tatuita kamarado Charlie, iu neklara nombro da gajaj, malpuraj irlandaj dudoj farantaj nenion aparte. Li povas esti trovita en la centro de ĉio, reboŝante ĉirkaŭe kiel agitita molekulo. Li ŝajnas iom pogo kiam li marŝas. Lia akra mentono antaŭas lin. Lia barbo aspektas mola kaj lanuga, kiel io, kion vi eble mortos provante tuŝi. Lia nazo havas iom da cikatra histo sala plata ĉe la ponto. Li havas misproporcie grandegan azenon, laŭ dezajno mi supozas. Kiel enkonstruita energifonto.
Li vojaĝas per konvojo. Li transformas parkejojn en acidajn vojaĝojn: Estas verda Lamborghini, kaŭriĝinta malalte kiel preĝo; kolombo-griza Rolls-Royce, desupre, leda interno same oranĝa kiel Florida marĉgvidisto, fortika meteoro en ripozo; nigra Dodge Challenger, ĉar muskolaŭtoj; granda nigra Eskalado. Floto kiel la revo de sukceso de viro-infano. Kiel Michael Bay pravis pri la mondo.
Ĝuste nun la suno malleviĝas, la vintra lumo pala kaj forlavita, kaj li estas ene de granda magazeno en la centra Los-Anĝeleso, farante sian foton. Estas mallume kiam li kaj liaj amikoj verŝas reen eksteren. Aŭtoŝlosiloj estas distribuitaj hazarde, tute ne rekonebla logiko. Charlie alvenas en la Lambo sed ne eĉ povas trovi la ŝaltilon por la reflektoroj. Li daŭre demandas ĉu iu scias kie ĝi estas. McGregor kaj mi finiĝas en la malantaŭa seĝo de la Rolls, komforta eta biosfero. Unu el la sekureculoj, granda kaj silenta kaj kompatema, estas ĉe la stirado. Conor maltrankviliĝas, kliniĝas enen, kliniĝas eksteren, faras intensan okulkontakton.
Li montras al mi bildojn de kelkaj plej ŝatataj lastatempaj kostumoj sur sia telefono. Dum kelka tempo li okupiĝis pri ellaborita tajloro; nun ĝi estas puraj sneakers kaj lukse hazardaj trikaĵoj, vizonoj, impetaj sed akomodaj ŝtofoj. Li parolas pri tio, kiel Irlando estas plena de mini-McGregor'oj nuntempe, svarmoj da junaj viroj en barboj kaj veŝtoj, bele vestitaj—vestitaj kiel li—serĉantaj malbelajn batalojn. “Ili ĉiuj volas esti mi iomete. Tio estas Drake-linio. Ĉiuj tiuj knaboj volas esti mi iomete. Kaj ĝi estas vera kiel fido."
Kiel vi sentas pri tio?
“Mi volas diri, mi ne kulpigas ilin. Se mi ne estus mi, mi ankaŭ volus esti mi."
Li diras, ke li laboris kiel patrinfikulo la tutan semajnon. “Ĉi tio estas vojaĝo de 2 milionoj da dolaroj por mi. Unu semajno, 2 milionoj." Li gajnis paŭzon. Ripozo. Tial ni nun iras al Malibu, kie li luis gigantan ŝtonan domon ĉe la maro. "Mi estas finita." Lia sola celo estas malstreĉiĝi. “Eble mi serĉos la dikan azenon de Khloé—ŝi flosis ĉirkaŭ Malibu. Mi ne zorgas pri ili. Mi nur ŝatas vidi ilin en la karno."
Vi volas diri... la Kardashians?
"Jes, vidu kiel aspektas la grandaj dikaj azenoj sur ili."
Nur por... admiri ilin de malproksime?
“Ne pri admiro. Admiri? Neniam. Kio estas la diro? Neniam metu la kuzon sur piedestalon, mia amiko. Mi nur volas vidi ĝin. Mi volas vidi ilin.”
Li estis laca pro sia foto prenita pli frue, kaj nun li vekiĝas denove. Petola brileto en lia okulo. Li eliris tro malfrue hieraŭ nokte. Esti publike estas amuza, li diras, ĝis homoj tro proksimas. "Homoj pensas, ke mi estas famulo. Mi ne estas famulo. Mi rompas la vizaĝojn de homoj por mono kaj resaltas," li diras. La Rolls flosas okcidente.
Kostumjako, $ 2,370, pantalono, $ 1,000 de Salvatore Ferragamo / T-ĉemizo, $ 390, de Tom Ford / Loafers, $ 960, de Santoni / Horloĝo de Patek Philippe
Li turnas sin al mi, subite, kvazaŭ li ĵus rimarkus ion. “Ĉu vi scias kion? Mi ŝatas ĉion, pri kio ni parolas ĉi tie,” li diras. Li ĝuas nian konversacion. Li sentas sin komforte. “Sed mi devas ricevi permeson pri la artikolo antaŭ ol ĝi eliros. Ĉu vi komprenas, kion mi diras?"
Mi faras. Sed permeso ne estas io, kion ni donas. Politiko de GQ Style. Mi klarigas mian gorĝon. Lia vizaĝo malheliĝas. Mi antaŭe vidis ĉi tiun esprimon, neniam imagis, ke mi iam estos ĉe la ricevanto de ĝi.
"Mi tuj elĵetos vin sur la aŭtovojon kaj transiros ĉi tiun aŭton," li diras, rekte rigardante min.
mi balbutas. Eble lia popolo povus paroli kun mia popolo, klarigi ĉi tion?
Longa paŭzo.
“Tio estas en ordo. Tio estas en ordo.” Minaco foriris de lia vizaĝo, kvazaŭ ĝi neniam estis tie. Eĉ iomete rideto. “Ne zorgu pri ĝi. Vi preskaŭ estis elĵetita el la aŭto tie sur la aŭtovojo."
"Mi volas negoci, kion mi valoras. Mi volas antaŭenigi miajn analizojn, de viro al viro, kaj esti kiel, 'Jen tio estas kion mi ŝuldas nun. Pagu al mi.’”
Vi povas spekti ĉiujn batalojn de Conor McGregor posttagmeze. Eĉ se vi ne estas MMA-adoranto, mi kuraĝigus fari ĉi tion. Estas kiel vidi raŭpon fariĝi papilio fariĝanta la riglilpafilo uzata de Javier Bardem en Neniu lando por maljunuloj. Li estas geniulo de tempigo. Li trovas manierojn trafi homojn kiam ili estas malplej pretaj esti trafitaj. Li ŝajnas pli trankvila en kaĝo ol multaj el ni estas en la nutraĵvendejo marde posttagmeze. Li batalas kun la manoj supren, preskaŭ en pardonpeto. Lia dekstra mano tendencas etendi kaj plurfoje kapti aeron, kvazaŭ li serĉas lumŝaltilon en la mallumo. Lia maldekstra mano malaltigas kontraŭulojn al la planko.
En lia UFC-debuto, kontraŭ iama membro de la Aera Nacigvardio nomita Marcus Brimage, McGregor kaŭriĝis, saltis ĉirkaŭe, malfiksiĝis laŭ sia vage simia maniero; la sonorilo sonoris, kaj tiam: ekblovo de letale kompaktaj supraj tranĉaĵoj kaj Brige malsupren sur la blankan tolon. Post unu minuto sep sekundoj.
Ili ĉiuj preskaŭ estis tiel. En la dua UFC-batalo de McGregor, kontraŭ Max Holloway, McGregor fakte ŝiris sian ACL en la dua raŭndo, tiam eliris kaj baraktis kun Holloway dum kvin pliaj minutoj. Alia venko, per unuanima decido. "Rigardante malantaŭen, mi devus esti nur tirinta mian genuon de mia kruro kaj bati lin per ĝi," McGregor diris en la post-batala gazetara konferenco.
Li unuigis la lanugpezan titolon ĉe la fino de 2015 batante eksterordinaran batalanton nomitan José Aldo en 13 sekundoj. Dek tri sekundoj! Esence la tempo necesa por Aldo veni ene de sia maldekstra mano.
Liaj gepatroj asertas, ke li naskiĝis kun la pugnoj kunpremitaj. "Mi batalis mian tutan fikan vivon," diras Conor McGregor.
Estas pura sovaĝa ĝojo aŭskultante lin paroli. Li scias ĉi tion. Kelkfoje ŝajnas, ke la vera signo de lia malavareco estas kiom li donas al vi, kiom da vortoj, kia nivelo de indigno. Parolado estas armilo, ilo. “‘Ĉi tiu ulo estas klaŭno! Li nur parolas!’ Tion mi aŭdis multajn fojojn en mia kariero,” li diras al mi. "Kaj tiam ili dormas meze de la oklatero." Li parolas antaŭ bataloj, post bataloj. En novembro, ĉe la plej unua MMA-atako okazanta ĉe Madison Square Garden, li batis Eddie Alvarez por kapti la malpezan ĉampionecon de la UFC, kaj en la ringo poste li kaptis la mikrofonon. "Mi pasigis multan tempon mortigante ĉiujn en la kompanio. Postscenejo, mi komencas batalojn kun ĉiuj. Mi ridindigis ĉiujn en la nomlisto. Mi nur volas diri, el la fundo de mia koro, mi ŝatus preni ĉi tiun ŝancon por pardonpeti... al absolute neniu," li diris, plena de ĝojo. "La duobla ĉampiono faras tion, kion li volas!"
En la Ruloj, li klinas antaŭen, demandante ĉu ni povus tiri por trovi ion varman por lia brusto, doloranta pro vojaĝo. Doloro pro laboro. Tiam li klinas sin malantaŭen, provas klarigi kial li estas tiel bona pri tio, kion li faras. Konsideru Nate Diaz, kiun McGregor neatendite perdis la pasintan marton kaj poste venĝe batita al venka decido lastan aŭguston:
“Nenies laboro estas pura kiel mia laboro. Miaj pafoj estas puraj. Miaj pafoj estas precizaj. Rigardu Nate. Nate estis 200 funtoj. Kiam mi batis lin, estis ekzakte kvazaŭ kaŝpafisto celus iun inter iliaj okulgloboj kaj lasus la aferon ŝiri. La maniero kiel li faligis, ĝi estis kiel sako da merdo. Do tio estas potenco kiun mi havas."
Ĉu vi povas klarigi kiel tio funkcias, teknike?
Li ridetas, kvazaŭ ĉi tiu estas la ĝusta demando, kiun li esperis esti demandita.
“Ĉio estas en la nukso. Ĉio estas en la pilka sako. Mi nur havas fidon, kiu venas de mia granda pilka sako, kaj mi scias, kiam mi batas vin, vi malsupreniras. Kaj jen ĝi."
Dum kelka tempo, li diras, batali estis ĉio, kio estis al li. Sed tiam pasintjare li estis en (ankoraŭ alia) Dolce & Gabbana sur la Kvina Avenuo en Novjorko, kaj li renkontis ulon kiu haltis en Ferrari. "Li havis brilon, kiel bronza sunbruno—li estis ora," McGregor memoras. La ulo aspektis kiel dio. “Estas malsamaj sunbrunoj. Vi havas sunbed-butikan sunbrunon. Vi havis, kiel, Kalifornian sunbrunon. Vi havas hispanan sunbrunon. Vi havas skitan sunbrunon. Sunbruno sur la skideklivoj. Ĝi estas unika sunbruno. Kaj poste estas jaktobruno. Kaj ĝi estas bela. Ĝi estas ora." Ĉi tiu ulo havis la perfektan. La platona sunbruno. La plej riĉa sunbruno kiun Conor McGregor iam vidis.
Montriĝis, ke ĉi tiu sinjoro posedis la konstruaĵon, en kiu ili du staris, kolektante milionojn da dolaroj jare por fari esence nenion. Ili parolis por tempeto, li kaj McGregor. Fine la ulo diris al li: “Vi batalantoj estas kiel dentistoj. Se vi ne tiras dentojn, vi ne gajnas monon." Tio krevigis la menson de Conor McGregor. Li vivis vivon de libereco—aŭ tiel li pensis, ĉiuokaze. Vekiĝu kiam vi volas. Trejnu kiam vi volas. Faru kion vi volas. Fari nenion! Sed renkonti la nemoveblaĵon fikis lin, igis lin kompreni ion. Batali estis nur unu ebleco inter multaj. Estis novaj vojoj kaj investoj por esplori. Ne nur premimono—sed proprieto, egaleco, tion, kion uloj kun oraj sunbrunoj povus nomi reganta intereso. "Strukturo estas la ŝlosilo por la miliardoj," McGregor scias nun. Aperu ĝustatempe. Konservu fokuson, imagu tion, kion vi volas, kaj la tuta mondo estas atingebla.
Manto, ĉemizo de Ralpha Lauren / Horloĝo de Rolex
Boksisto Connor McGregor uzante Rolex
Do li faras paŝon malantaŭen de batalado—kiel granda paŝo, eĉ li ne scias—kaj serĉas levilforton, angulon, kontraŭ pli granda kontraŭulo: la UFC mem. Kiam li venkis malfrue en la lasta jaro, en la malpeza atako de novembro ĉe la Ĝardeno, li iĝis la posedanto de du UFC-zonoj, malpeza kaj pluma pezo. Sed la UFC sciis, ke li ne povas defendi ambaŭ samtempe, kaj ne volis atendi, ke li faru tion, ĉiuokaze. Daŭris nur du semajnojn de la Alvarez-batalo por la ligo por doni la lanugpezan titolon de McGregor al José Aldo, la batalanto de kiu li tiel facile prenis la zonon reen en 2015. Tiam la UFC okazigis provizoran batalon inter Anthony Pettis kaj Max Holloway, la ulo McGregor jam batis sur unu kruro; Holloway venkis kaj batalos kontraŭ Aldo la 3-an de junio por la titolo, kiun McGregor neniam eĉ defendis. Alivorte, la plumpeza zono de McGregor baldaŭ estos tenita de unu el du homoj, kiuj jam malbone perdis al Conor McGregor.
Ne necesas diri, ke li ne rigardas ĉi tiun decidon kiel legitima. "Mi estas la dudirekta mondĉampiono. Mi volas diri, ili povas diri kion ili volas—”
Ili faris. Ili jam fordonis ĝin.
"Ili faris nenion malbonan." Tiel li foje parolas. Preskaŭ sen verboj. "Ili faris nenion malbonan."
Ĉu estas io, kion vi volas el UFC, kion vi ne havas nun?
“Mmm... jes. Kvar poento du miliardoj da dolaroj." Kion la UFC laŭdire vendis por ĉi tiu somero. "Mi volas negoci, kion mi valoras. Mi volas antaŭenigi miajn analizojn, de viro al viro, kaj esti kiel, 'Jen tio estas kion mi ŝuldas nun. Pagu al mi.’ Kaj tiam ni povos paroli.”
Ĉu tio estas peco de la ligo, aŭ ĉu tio estas ĉeko?
“Mi volas diri...certe diable pli dika ĉeko. Eble eble, laŭ la vojo, egaleco, intereso aŭ io. Mi nur informas ilin, ke mi volas ion alian."
Li ŝatus ne plu esti dentisto, alivorte. Li ŝatus esti pagita pro ne batalado kiel li nuntempe estas pagita por batali. Kaj li ne ĝenas atendi ĝis tiu realo alvenos.
Zach Baron estas la laborverkisto de GQ.
Ĉi tiu rakonto aperas en la printempa numero de 2017 de GQ Style kun la titolo "Ĉu vi ne amuzas?"
Eltiraĵoj el gq.com
Ĝuu spekti Conor por ESPN Body Issue 2016