Av ZACH BARON
Fotografi av THOMAS WHITESIDE
För sin GQ Style-omslagshistoria släpper den ständigt kontroversiella Conor McGregor lös om allt: Donald Trump, $27 000 shoppingrunda, Money Mayweather och hans vilda väg att bli oktagonens don. Varning: McGregors tunga är lika farlig som hans vänstra knytnäve.
Igår spenderade Conor McGregor 27 000 dollar i en Dolce & Gabbana-butik i Los Angeles, och sedan gjorde han det han brukar göra efter att han spenderat 27 000 dollar någonstans: Han gick på kaffe, för att ge butiken tid att packa ihop alla saker han just köpt. "Det är en vanlig händelse för mig nuförtiden", säger han. Hans förare och hans vänner har vant sig vid att vänta. Att spendera så mycket pengar, har de lärt sig, kräver tålamod.
Så i alla fall, han väntar, och sedan får han ett samtal från butiken, och sedan ett nytt samtal, eftersom den överväldigade säljaren fortsätter att hitta grejer i högen som de glömt att lägga på notan - ett par skor, en ficka... och nu fortsätter de att ringa tillbaka för att fråga om de kan köra Conors kort igen. Nu känner jag inte Conor McGregor super bra än – vi har precis träffats när han berättar den här historien för mig – men mitt råd till lyxvaruförsäljarna i Amerika och Europa skulle vara: Gör inte det här. McGregors valda kommunikationsmetod involverar inte den gälla internationella tonen av besvikna privilegier. Han kommer inte att be om att få prata med en chef. "Jag bryter orbital ben," säger han och försöker förklara för mig vad han pratar om, rullar ordet "orbital" runt i munnen som en särskilt pigg pastill. Som att det är nästa county över från Crumlin, den ljuvliga irländska förorten han växte upp i. "Jag tappar $27 000. Det är ungefär min åttonde gång den senaste veckan. Och du kan inte släppa in en fickruta? Är du jävla seriös?!" Han letar inte efter något gratis, säger han. Bara ett mått av respekt.
Conor McGregor må vara rik nu, men han kämpar fortfarande för sitt uppehälle. Mer än slagsmål, faktiskt; han bär sin liga, UFC, på ryggen på det sätt som Ronda Rousey brukade göra, innan hon slogs ut för första gången och tog ett år att återhämta sig från det. I hennes frånvaro – några månader, egentligen – blev McGregor en mainstream-sensation och UFC sålde för 4,2 miljarder dollar. Hur mycket av det värdet som kan tillskrivas honom är en fråga han ställer sig hela tiden. Hans knappa tio UFC-matcher under fyra år (nio segrar, de flesta av dem genom fantastiskt exakt knockout, och en förlust, mot en kille som han slog i sin nästa kamp) har väckt hundratusentals, om inte miljoner, människor till vilden överklagande av blandad kampsport. Någon gång kan han tillåta sig att skaffa en gosig nouveau riche-fanér och åka till Aspen eller Davos, men just nu dricker hans civila liv, som han beskriver det, massor av tequila, bär vackra senapsgula Gucci-polokragar och går på shoppingrunda med pengarna. han tjänar på att förvandla farliga män till medvetslösa pojkar.
Han är aldrig ensam och vilar sällan. Han väljer att bli omgiven av sin agents assistent, två säkerhetskillar, en kameraman, hans tatuerade kompis Charlie, ett otydligt antal glada irländska killar som inte gör något speciellt. Han kan hittas i mitten av allt, rikoschetterande runt som en upprörd molekyl. Han tycks gå lite när han går. Hans vassa haka går före honom. Hans skägg ser mjukt och dunigt ut, som något du kan dö när du försöker röra vid. Hans näsa har lite ärrvävnadssalt vid bron. Han har en oproportionerligt stor rumpa, till sin design antar jag. Som en inbyggd strömkälla.
Han reser med konvoj. Han förvandlar parkeringsplatser till sura trippar: There’s a green Lamborghini, crouched low like a prayer; en duvgrå Rolls-Royce, uppifrån och ner, läderinteriör lika orange som en Florida träskguide, en kraftig meteor i vila; en svart Dodge Challenger, eftersom muskelbilar; en stor svart Escalade. En flotta som en man-barns dröm om framgång. Som att Michael Bay hade rätt om världen.
Just nu går solen ner, vinterljuset blekt och urtvättat, och han är inne i ett stort lager i centrala Los Angeles och håller på att ta sitt foto. Det är mörkt när han och hans vänner kommer ut igen. Bilnycklar distribueras slumpmässigt, utan någon igenkännbar logik alls. Charlie hamnar i Lambo men kan inte ens hitta strömbrytaren för strålkastarna. Han frågar hela tiden om någon vet var den är. McGregor och jag hamnar i baksätet på Rolls, en mysig liten biosfär. En av säkerhetskillarna, stor och tyst och tillmötesgående, sitter vid ratten. Conor pirrar, lutar sig in, lutar sig ut, får intensiv ögonkontakt.
Han visar mig bilder på några favoritdräkter på sin telefon. Ett tag ägnade han sig åt utstuderat skrädderi; nu är det orörda sneakers och lyxigt lediga stickningar, minkar, fräscha men tillmötesgående tyger. Han berättar om hur Irland är fullt av mini-McGregors nuförtiden, svärmar av unga män i skägg och västar, vackert klädda – klädda som han – och letar efter fula slagsmål. "De vill alla vara jag lite. Det är en Drake-linje. Alla killar vill vara mig lite. Och det är sant som fan."
Vad tycker du om det?
"Jag menar, jag skyller inte på dem. Om jag inte var jag, skulle jag också vilja vara jag."
Han säger att han har jobbat som en jävel hela veckan. "Det här är en resa på 2 miljoner dollar för mig. En vecka, 2 miljoner.” Han har förtjänat en paus. En vila. Det är därför vi åker ut till Malibu nu, där han har hyrt ett gigantiskt stenhus vid havet. "Jag är färdig." Hans enda mål är att slappna av. "Kanske jag ska leta efter Khloés stora feta rumpa - hon har svävat runt i Malibu. Jag bryr mig inte ett skit om dem. Jag gillar bara att se dem i köttet."
Du menar...Kardashians?
"Ja, se bara hur de stora feta rövarna på dem ser ut."
Bara för att...beundra dem på avstånd?
"Inte om att beundra. Beundra? Aldrig. Vad säger man? Sätt aldrig fittan på en piedestal, min vän. Jag vill bara se den. Jag vill se dem."
Han var trött efter att ha tagit sitt foto tidigare och nu vaknar han upp igen. En busig glimt i ögat. Han var ute för sent igår kväll. Att vara ute offentligt är roligt, säger han, tills folk kommer för nära. "Folk tror att jag är en kändis. Jag är ingen kändis. Jag bryter folks ansikten för pengar och studsar, säger han. The Rolls flyter västerut.
Kostymjacka, 2 370 USD, byxor, 1 000 USD av Salvatore Ferragamo / T-shirt, 390 USD, av Tom Ford / Loafers, 960 USD, av Santoni / Klocka av Patek Philippe
Han vänder sig plötsligt mot mig, som om han precis insett något. "Vet du vad? Jag gillar allt vi pratar om här, säger han. Han njuter av vårt samtal. Han känner sig bekväm. "Men jag måste få tillstånd till artikeln innan den slocknar. Förstår du vad jag säger?"
Jag gör. Men tillstånd är inget vi ger. GQ Style policy. Jag harklar mig. Hans ansikte mörknar. Jag har sett det här uttrycket förut, aldrig föreställt mig att jag någonsin skulle ta emot det.
"Jag ska kasta ut dig på motorvägen just nu och köra den här bilen över dig", säger han och tittar rakt på mig.
jag stammar. Kanske hans folk kunde prata med mitt folk, få det här klart?
En lång paus.
"Det är okej. Det är okej." Hotet försvann från hans ansikte som om det aldrig varit där. Ett litet flin till och med. "Oroa dig inte för det. Du skulle nästan bli utslängd ur bilen där på motorvägen.”
"Jag vill förhandla om vad jag är värd. Jag vill lägga fram min analys, man-till-man, och vara som, "Det här är vad jag är skyldig nu." Betala mig.'"
Du kan se alla Conor McGregors slagsmål på en eftermiddag. Även om du inte är ett MMA-fan, skulle jag uppmuntra att göra detta. Det är som att se en larv bli en fjäril bli bultpistolen som används av Javier Bardem i No Country for Old Men. Han är ett geni av timing. Han hittar sätt att slå folk när de är minst beredda att bli träffade. Han verkar lugnare i en bur än vad många av oss är i mataffären en tisdag eftermiddag. Han slåss med händerna uppåt, nästan i ursäkt. Hans högra hand tenderar att sträcka sig ut och upprepade gånger ta luft, som om han letar efter en ljusströmbrytare i mörkret. Hans vänstra hand sänker motståndare till golvet.
I sin UFC-debut, mot en före detta medlem av Air National Guard vid namn Marcus Brimage, hukade McGregor ner, hoppade runt, kom loss på sitt vagt likande sätt; klockan ringde, och sedan: en vindpust av dödligt kompakta uppercuts och Brimage nere på den vita duken. Över på en minut, sju sekunder.
De har alla i stort sett varit så. I McGregors andra UFC-kamp, mot Max Holloway, slet McGregor faktiskt sin ACL i den andra omgången, och gick sedan ut igen och brottades med Holloway i ytterligare fem minuter. Ytterligare en vinst, genom enhälligt beslut. "När jag ser tillbaka borde jag bara ha dragit mitt knä från benet och slagit honom med det", sa McGregor på presskonferensen efter matchen.
Han förenade fjäderviktstiteln i slutet av 2015 genom att slå ut en formidabel fighter vid namn José Aldo på 13 sekunder. Tretton sekunder! I huvudsak tiden det tog för Aldo att komma inom räckhåll för sin vänstra hand.
Hans föräldrar hävdar att han föddes med knutna nävar. "Jag har kämpat hela mitt jävla liv", säger Conor McGregor.
Det finns en ren vild glädje i att lyssna på honom prata. Han vet detta. Ibland verkar det som att det sanna tecknet på hans generositet är hur mycket han ger dig, hur många ord, vilken nivå av upprörande. Prat är ett vapen, ett verktyg. "Den här killen är en clown! Han pratar bara!’ Jag har hört det många gånger under min karriär, säger han till mig. "Och så sover de mitt i oktagonen." Han pratar före slagsmål, efter slagsmål. I november, vid den första MMA-matchen någonsin som hölls på Madison Square Garden, slog han Eddie Alvarez för att ta UFC:s lättviktsmästerskap, och i ringen efteråt tog han tag i mikrofonen. "Jag har ägnat mycket tid åt att döda alla i företaget. Backstage börjar jag bråka med alla. Jag förlöjligade alla på listan. Jag vill bara säga, från djupet av mitt hjärta, jag skulle vilja ta denna chans att be om ursäkt...till absolut ingen", sa han, full av glädje. "Dubbelmästaren gör vad fan han vill!"
I Rolls lutar han sig framåt och frågar om vi kan dra för att hitta något varmt för hans bröst, värkande av resor. Smärtar av jobbet. Sedan lutar han sig tillbaka och försöker förklara varför han är så bra på det han gör. Tänk på Nate Diaz, som McGregor oväntat förlorade mot i mars förra året och sedan hämnades till ett segerrikt beslut i augusti förra året:
"Ingen arbete är rent som mitt arbete. Mina skott är rena. Mina skott är exakta. Titta på Nate. Nate vägde 200 pund. När jag slog ner honom var det precis som om en prickskytt tog sikte på någon mellan ögongloberna och lät saken slita. Sättet som han tappade var det som en säck skit. Så det är en kraft jag har."
Kan du förklara hur det fungerar tekniskt?
Han ler, som att det här är den exakta frågan han hade hoppats få.
"Det är allt i botten. Allt ligger i bollsäcken. Jag har bara självförtroende som kommer från min stora bollsäck, och jag vet att när jag smäller till dig, går du ner. Och det är allt."
Ett tag, säger han, var det bara att slåss. Men förra året var han i (ännu en) Dolce & Gabbana på Fifth Avenue i New York, och han träffade en kille som stannade i en Ferrari. "Han hade en glöd, som en bronsbrun - han var gyllene," minns McGregor. Killen såg ut som en gud. "Det finns olika solbrännor. Du har en solbränna. Du har haft en solbränna i Kalifornien. Du har en spansk solbränna. Du har en skidbrun. Solbränna i skidbackarna. Det är en unik solbränna. Och så finns det en yachtsolbränna. Och det är en vacker sådan. Det är guld." Den här killen hade den perfekta. Den platonska solbrännan. Den rikaste solbrännan Conor McGregor någonsin sett.
Det visade sig att den här mannen ägde byggnaden som de två stod i och samlade in miljontals dollar om året för att han i princip inte gjorde någonting. De pratade ett tag, han och McGregor. Till slut sa killen till honom: "Ni fighters är som tandläkare. Om du inte drar tänder tjänar du inga pengar." Det fick Conor McGregor att tänka på. Han hade levt ett liv i frihet - eller så trodde han i alla fall. Vakna när du vill. Träna när du vill. Gör vad du vill. Göra ingenting! Men mötet med fastighetsmäklaren knullade honom, fick honom att inse något. Att slåss var bara en möjlighet bland många. Det fanns nya vägar och investeringar att utforska. Inte bara prispengar – utan ägande, eget kapital, vad killar med gyllene solbrännor kan kalla ett kontrollerande intresse. "Struktur är nyckeln till miljarderna," vet McGregor nu. Visa upp i tid. Behåll fokus, se vad du vill ha och hela världen är inom räckhåll.
Kappa, skjorta från Ralpha Lauren / Klocka från Rolex
Boxaren Connor McGregor använder Rolex
Så han tar ett steg tillbaka från att slåss – hur stort steg, även han vet inte – och letar efter hävstång, en vinkel, mot en större motståndare: UFC självt. När han vann i slutet av förra året, i novembers lättviktsmatch på Garden, blev han innehavare av två UFC-bälten, lättvikt och fjädervikt. Men UFC visste att han inte kunde försvara båda samtidigt och ville inte vänta på att han skulle komma runt för att göra det i alla fall. Det tog bara två veckor från Alvarez-kampen för ligan att ge McGregors fjäderviktstitel till José Aldo, fightern som han så lätt tog bältet från 2015. Då höll UFC en interimsmatch mellan Anthony Pettis och Max Holloway, killen McGregor hade redan slagit på ett ben; Holloway vann och kommer att slåss mot Aldo den 3 juni om titeln som McGregor aldrig ens försvarade. Med andra ord kommer McGregors fjäderviktsbälte snart att hållas av en av två personer som redan har förlorat svårt mot Conor McGregor.
Naturligtvis anser han inte detta beslut som legitimt. "Jag är tvåvägsvärldsmästare. Jag menar, de får säga vad de vill..."
Dom gjorde. De har redan gett bort det.
"De har inte gjort någonting." Så här pratar han ibland. Nästan utan verb. "De har inte gjort någonting."
Finns det något du vill ha ut av UFC som du inte har just nu?
"Mmm... ja. Fyra komma två miljarder dollar." Vad UFC enligt uppgift sålde för i somras. "Jag vill förhandla om vad jag är värd. Jag vill lägga fram min analys, man-till-man, och vara som, "Det här är vad jag är skyldig nu." Betala mig.’ Och så kan vi prata.”
Är det en del av ligan, eller är det en check?
"Jag menar... helt klart en jävla fetare check. Kanske potentiellt, på vägen, en aktie, ränta eller något. Jag låter dem bara veta att jag vill ha något annat."
Han vill med andra ord inte vara tandläkare längre. Han skulle vilja få betalt för att inte slåss som han för närvarande får betalt för att slåss. Och han har inget emot att vänta tills den verkligheten kommer.
Zach Baron är GQ:s personalskribent.
Den här historien visas i våren 2017 av GQ Style med titeln "Är du inte underhållen?"
Utdrag från gq.com
Njut av att se Conor för ESPN Body Issue 2016